crônicas do rio

poetas do barroco alemão

2011-10-26T08:48:00.001-07:00

ontem

2011-09-15T06:59:00.000-07:00

tricky - abbaon fat tracks

fuck you in, tuck you in, suck you in

"can you fly? You fly as fast as you can to baby Jesus!" (from the film The
rapture)

i am she
mistakes of men
gritty teeth, fists are clutching,
breast stroke, lots of touching
see you in the sun
there'll be big fun, ah, in my
hotel, motel, hotel, motel

i fuck you in the ass, just for a laugh
with the quickspeed I'll make your nose-bleed
i ride the premenstral cycle
forget about the michael
here's the big blast, I like the big catch
i'll spray you straight through
i spray your daydreams

enjoy myself, within myself, encouraging ?
tv smile for tv is god ... strange ways by the tube rays

i roll up the blue bills
i smoke the cheap thrills

e.t. e a aflição de chorar

2011-06-28T05:16:00.000-07:00

a filha assiste ao e.t. e diz que teve uma aflição de chorar. fico curioso com a construção da frase - cinco anos. quando o e.t. quase morreu. o filme é triste, mas fala da amizade, de estar ligado ao outro pela amizade - a sintonia perfeita, telepática. e do cuidado - ela ficou encantada quando o e.t. sarou o dedo machucado do menino. mas spielberg na época carregou no sentimentalismo para induzir a aflição de chorar no público, nas crianças.

2011-05-26T05:20:00.000-07:00

os antigos invocavam as musas,
nós invocamos a nós mesmos.
não sei se as musas apareciam -
seria sem dúvida conforme o invocado e a invocação. -
mas sei que nós não aprecemos.
quantas vezes me tenho debruçado
sobre o poço que me suponho
e balido "ah!' para ouvir um eco,
e não tenho ouvido mais que o visto -
o vago alvor escuro com que a água resplandece
lá na inutilidade do fundo...
nenhum eco para mim...
só vagamente uma cara,
que deve ser a minha, por não poder ser de outro.

é uma coisa quase invisível,
excepto como luminosamente vejo
lá no funto...
no silêncio e na luz falsa do fundo...

que musa!..........

álvaro de campos 3/1/1935

2011-05-25T07:44:00.001-07:00

no meio da carne, um olho d'água: a morte escorre fria e minúscula enquanto respira. a morte lenta, ao tempo de um piscar de olhos que dura uma eternidade. os olhos sujos, amarelados, rajados por isquemias saídas das coisas vistas ao longo de uma vida inteira. silêncio. um modo de não entender. mudo. estranho. a filha anda por aqueles quartos, corredores. como esta ausência moldará seu corpo? portas. uma sombra que avança. qual o nome disto? silêncio. os olhos mudos. um entendimento que é todo superfície. o maxilar travado. intervalo. cócegas miúdas, molhadas. gastrite. a carne mole. naco de osso e músculos, cartilagens. de novo o olho engolfa a superfície, mudo. olho imantado, cílios postiços. grandes. espirito.

2011-05-16T12:42:00.000-07:00

foto luiz de oliveira nefelibata

(afásico)

mudo ao extremo: o silêncio dando estalidos na matéria.

dear lord

2011-04-29T08:16:00.000-07:00

infância

2011-04-14T10:27:00.000-07:00

de primeiro, era um olho ( claro ) bem grande...

foto luiz de oliveira evellyn

2011-04-14T06:17:00.001-07:00

tristeza
(&) sol a pino:
ipanema.

theft, and wandering around lost

2011-04-14T05:26:00.000-07:00

vampiro

corpo noturno
com tuas luas viciosas
acordas o desejo impuro
apunhalas o tempo
o entendimento
debruças
sobre meu destino
tuas olheiras e veias
tu meu corpo
meu pobre corpo soturno
que apagas o sol
trazes o escuro desejo
que te conduz ao corrupto
e à morte -
espelho em que me vejo:
jarro obscuro do abandono

francisco alvim

for phoebe still baby

2011-04-12T07:08:00.000-07:00

a velha lua

2011-03-23T02:58:00.000-07:00

foto luiz de oliveira a lua ontem

"armando vai indo de pé, olhando o céo, olhando a lua. desce as ruelas escuras, dá no gradil do campo de sant'anna, rescendente de aromas silvestres. tudo é calmo, tudo é docemente quieto. a brisa leve embala os ramos das arvores num suave perpassar, e do alto, amplo, como uma anphora de consolo e bemaventurança, o astro derrama a delicia tranquilla do seu esplendor" ultima noite. p.216.

"para que o sentir da pobre creança fosse mais intenso, no espaço, as estrellas palpitavam e a luz do luar lustrando as casas com o seu misericordioso brilho, entrava pela janella num rectangulo de oiro que parecia milagre." a noiva do som..., p.106.

in dentro da noite, joão do rio, ed. fac-símilie do instituo estadual do livro, 1978, rj, da ed. de 1910, ed. h. garnier, rj.

vacúolos

2011-03-17T15:27:00.000-07:00

“talvez a fala, a comunicação, estejam apodrecidas. estão inteiramente penetradas pelo dinheiro: não por acidente, mas por natureza. é preciso um desvio da fala. criar foi sempre coisa distinta de comunicar. o importante talvez venha a ser criar vacúolos de não-comunicação, interruptores, para escapar ao

controle.” deleuze, 1992.

modern sound, armênia, cafê turco & sortilégios

2011-02-15T04:51:00.000-08:00

nosaldina. o fígado cansado, por um triz. bossa e jazz na modern sound. soturno e poroso, o piano ecoa um som de arames brilhantes que varrem o vazio do meu cérebro, salão oco cheio de sono, muito sono. heineken e john coltrane. after the rain. mccoy tyner pinga aos poucos suas notas horizontais, preguiçosas, molhadas. sonolentas. praça paris, glória. ela bebe vinho tinto com seus amigos enquanto aguardam pelo almoço. as pálpebras pesam, o corpo incha. sono. a memória de minha filha vascila, vejo sua pequena mão, túrgida, infantil, recém-nascida naquele quarto ordinário de maternidade pública. o sopro do sax, lasso e quente, faz parar o tempo, o tempo dando voltas por entre os pingos, refém daquelas volutas molhadas, respingos. gotas. a moça tem o rosto ossudo das camponesas eslavas, quem sabe tenha vindo da armênia e vá algum ian no fim do seu sobrenome. embriaguês. de repente, um piano fazendo festa ganha corpo em má hora, talvez nazareh ou gonzaga, o espírito espremido entre o maxixe e uma melancolia estranha, antiga, enquanto o som do mp3 põe a labirintite mais tonta. o grande pé direito da loja faz pensar em dias nublados. lá fora copacabana cozinha sob o sol escaldante deste sábado, tudo que é pele se desprega. óleo. aqui, um frio de outono. a mente divaga. bêbada. o ritmo a espalhar arrepios sobre o corpo. a vida em suspenso, entre calor e calafrios. a camponesa de mãos delicadas, mulher de classe, um contracenso. saudades. " - você está engordando." noite no sumaré, regional naquele tempo. o bandolim pontiagudo e nostálgico do chiquinho: "óh, chiquinho! privar o mundo de sua genial timidez, por orgulho, chiquinho, isto é que não pode!". o rio tem algo de hiperbólico, exagerado. o rio barroco. a moça e seu rosto de maças eslavas, pronunciadas e vermelhas. os olhos atentos piscam curiosos. silêncio .as sombrancelhas arqueadas. agora o café: aquele sortilégio de se ler a sorte nas manchas de café. seus braços, uns braços machadianos. noite no sumaré: às vezes ficava escutando este chorinho, imaginando a viviane araújo toda montada pro carnaval dançando esta música em câmera lenta: grandes closes sobre seu corpo, talvez vestida para o salgueiro: costas, pernas e bunda e seu riso largo, doce, malicioso. um bamboleio lento. mas, enquanto escuto o chorinho, o que vejo é a moça eslava: num grande close a câmera varre seu rosto, seus olhos: um pouco tristes mas nada que lembre angústia, antes, calma e graça. e enquanto escrevia senti de soslaio que me via: ela me olhava, curiosa. ela e seus longos olhos negros. calmos, o pavor da beleza dentro desta calma toda. num gesto sem pressa, sutil, virou seu rosto oferecendo a outra face. as maças. o rosto eslavo, ossudo, estranho. o veneno dentro daquelas maças, a beleza. na minha frente um poster da annie lennox fantasiada de marlene dietrich: cora lola! cora! s'embora mano! e a camponesa riu seu riso raro a seus convivas. (...) e lá vai ela indo-se embora no seu vestido discreto de listras horizontais, suaves: cinza. violeta. azul. lilás. outono. a passante, você que eu teria amado...lá fora o sol queima copacabana.

a uma passante
charles baudelaire

a rua ensurdecedora ao redor de mim agoniza.
longa, delgada, em grande luto, dor majestosa,
uma mulher passa, de uma mão faustosa,
soerguendo-se, balançando o festão e a bainha;

ágil e nobre, com sua perna de estátua.
eu, embevecido, inquieto como um extravagante,
em seus olhos, o céu lívido onde se oculta o furacão,
a doçura que fascina e o prazer que destrói.

um clarão... depois a noite! - beleza fugidia
uujo olhar me faz subitamente renascer,
não te verei senão na eternidade?

alhures; bem longe daqui! muito tarde! Jamais talvez!
pois ignoro onde tu foste, tu não sabes onde vou,
ah se eu a amasse, ah se eu a conhecesse!

tradução de marco antonio frangiotti

kawó kabiesilé!!

2011-02-02T00:41:00.000-08:00

foto luiz de oliveira barú

>!<

véio,
meu santo é do caráio:
baqueio mas não caio!

a casa de bonecas

2011-02-01T00:51:00.000-08:00

então ela foi curta e grossa na sua resposta: num átimo destilou sua fina crueldade e saiu feliz, feliz e vingada, para pular cordas como se fosse uma colegial do pedro II - saia plissada de brim azul marinho, meias brancas e sapato vulcabrás 752, exultante. estranha. sim, eu ainda pude ver o pequeno lampianzinho da sua casa de bonecas, mas minha sombra já ia longe naquele fim de tarde. um ódio longo e pontiagudo, de dar sono. a estrada parecia aquelas que cortam sítios em bauru. sadismo. o sol caindo no crepúsculo como em shane: shane! shane! shane!

rumo: delírio, meu! delírio!

2011-01-05T04:34:00.001-08:00

foto luiz de oliveira

e a estranha sensação de que, depois de muito tempo, estou pronto. depois de muito repetir sobretudo. e certo cansaço também. uma calma e habilidade que me faz suspeitar de tudo, da habilidade inclusive. é mais um cansaço do que graça. quase um tédio. mas também é isto que insisto em definir como calma. nada de pressa e desespero. nada de angústia. a moça abre seus olhos castanhos de cílios pontiagudos, os lábios mudos em fino mistério. o que procura? quem poderá decifrar aquele silêncio? quer dizer, a vida é isto então? repetir, repetir, repetir, repetir? meio estúpido. ou foi tudo um jeito de corpo? esse corpo só pode aprender assim, repetindo? na verdade houve também o excesso, excesso em tudo: no silêncio, no desejo, no querer desejar tanto e tudo. o excesso. uma coisa assim perdulária. os prazos perdidos. e então estou pronto, mas não por muito tempo: logo passo do ponto e caio no chão estatelado como aquelas jacas maduras do alto da boa vista: caio excessivo: a pele áspera: oco rasgado: sementes: calma.

a causa secreta

2011-01-04T05:26:00.001-08:00

foto luiz de oliveira

conheço bem esta história: toda cuidado e atenção a figura te acolhe cheio de ataduras e de hematomas, depois te devolve um trapo e aos prantos, um pano de chão...

do bestiário azul

2010-11-23T04:03:00.000-08:00

foto luiz de oliveira

"mas às vezes acordo do longo sono e volto-me com docilidade para o delicado abismo da desordem"

clarice lispector, in "a legião estrangeira"

"a redenção seria simplesmente o rigor de uma técnica estrita"

julia kristeva, in "sol negro - depressão e melancolia"

as imagens

"embora o homem se inquiete em vão, ele caminha, entretanto, na imagem"

santo agostinho, in "as imagens", da tridade, xiv, iv,6.

lucidez

- mas claro que você vai passar na entrevista! você não é nenhum esquizofrênico! disse-me a walkíria, com sua sintaxe clara, pronunciada, de contornos cortantes, sublinhada pelo maxilar delicado mas algo ossudo - ela certamente descende de alemães, pensei. disse-me como se com isso procurasse exorcizar em mim algo que ela já suspeita. assim que ouvi, entendi: ri pra mim...

travesseiro de taboas

zélia afogou-se nua num rio daqui da cidade, aquele das tabaos de mathias pedroso. já 'tava desmanchada quando acharam: um sorriso sem propósito de ossos às vistas, sem falar nos olhos despregados, à revelia só de algumas tiras de nervos: olhava-se no vazado com medo do que não se via. a mulher tava que só pús e latejava vermes aos milhares no oco das gorduras podres, putrefata...

contos do rio: largo da memória

2010-11-23T03:27:00.000-08:00

fotografia de Márcia Foletto

um mudo rilhar de dentes que faz tremer este trem e seus trilhos mais um pouco e quebro guardo a certeza de ter nascido do outro lado do rio a vida toda o tímido aqui quando sai de seu invólucro é pra entrar na desmesura sente-se deslocado até em puteiro o infeliz e as mulheres lá flutuando com suas lingeries brancas fluorescentes sob a luz negra estranhando tanto mal jeito até que uma se arrisca e pede por uma cerveja e sei o que tenho de cão tolerado pela gerência largado aos segundos planos das coisas e do mundo a composição avança ligeira cuspindo limalhas de ferro em brasa contra a escuridão deste túnel conheço bem o tom de indulgência com que sou tratado mas assim sou poupado por uns tempos e me ocupo de avançar território vida a fora e então vez ou outra tenho que fazer o escalpo de algum infeliz distraído ou incrédulo mesmo que não fazendo fé dos meus propósitos colocou-se digamos assim sob linha de tiro em plena praça pública e é aquele triste derramamento de sangue pra todo lado sem falar na má hora e lugar em que que isto costuma acontecer quase sempre sob esta luz absurda que nos banha a séculos na curva da uruguaiana o metrô emite um guincho agudo parecido com o de um porco prestes a ser castrado não sei se pulo enfim a figura é imolada sem o cuidado de qualquer ritual para o embaraço dos meus ancestrais constrangidos com tanta raiva pois afinal de contas nunca se tratou disto de raiva rancor ira nada não se tratava disto mas o tempo com seu acúmulo de corpos caídos foi abreviando aos poucos a liturgia da coisa e ao cabo só restou esta crueldade que hora ou outra exercito o pai ficava parado na estação vendo o trem chegar com seu peso metálico entoando uma canção sonolenta em sincopes surdas de arrebites frouxos o baixo mudo dos dormentes amortecidos sobre pedras hipnotizava seus olhos o corte seria rápido e preciso rodas de liga de aço espremidas contra o fio de navalha dos trilhos vem convidava a canção e não pulou não sei que espécie de dignidade tentou preservar morreu do coração muito tempo depois maria raimuuunda gritou deitado segurando uma vela que aos poucos apagava sua luz guardo uma pequena coleção deles os escalpos e sou grato aos imbecis por este modo de lembrar às avessas e sei também que ela me quer por perto só pra ter certeza do mal juízo que faz de mim mas Ó vaidosa não te desejei a partir de uma grade com braços em tentáculos e mãos afoitas tentando te agarrar pelos cabelos no rosto as marcas de expressão dobrando o tempo em vincos de pele ainda assim gosto me atrai e tem um jeito congestionado de rir com os olhinhos miúdos de pequena ladra pega em surpresa um brilho malicioso de piedade dentro deles querendo nossa cumplicidade a criança e teima em oferecer ao mundo sua disritmia estranha de calças de sarongue e o humor sempre por um fio a impossível para o enterrado vivo aqui foi assim numa distração ele de costas a outra veio com uma pá e pum na sua cabeça cai o coração bate com coágulos de sangue explodindo em febre contra o crânio os olhos imóveis e em pânico como eram na infância a memória inchada presa ao inferno dos detalhes mapeando o espaço sempre à procura da porta de saída desço na carioca e dou de cara contra um céu longínquo de nuvens brancas tangendo o azul do alto o mosteiro observa com seu silêncio barroco uma calma que exaspera às vezes penso na loucura entregar-me de vez ao apelo do gesto sem volta que é a loucura e esta ariadne que não vem logo tomo o rumo da evaristo da veiga o livreiro outro infeliz lembro da moça incomodada naquele minúsculo conjugado não sei pra quê tanto livro se no final todo mundo vai morrer disse dando de ombros pra logo em seguida dormir de lado oferecendo a nudez de suas costas não esperei pelo fim e pouco depois precisei vender os livros em seis meses bebi toda a minha biblioteca só poupei o lamento azul do poeta georg trakl mas a embriaguês daqueles dias até que foi uma luta justa e honesta contra a morte na treze de maio um lençol branco de nuvens ralas avança pronta a embalsamar um corpo entro no prédio o elevador minúsculo sorria você está sendo filmado pensei até em esconder um gravador na sua bolsa para saber o que seria dito e sussurrado naquela sala de massagem a leveza dos ideogramas [乱] suspensos por fios de nylon girando em silêncio sob a ventilação do ar-condicionado então ela sai seminua por de trás de um biombo e deita sua carne triste sobre a maca não queria ficar infeliz para o resto da vida o outro tido por terapeuta para que a culpa não atormente a todos a língua varre o frio metálico da lâmina um gozo prateado de glândulas excitadas escorre como que em ondas coração descarrilado a vontade louca de rir sem controle acolhido em seu casulo de nuvens brancas o corpo se contrai em cólicas escarlates oco de fibras rasgadas de volta à rua o olhar turvo ainda tem tempo de ver o céu todo azul de novo enquanto o ônibus para a gávea vem...

erkenntnistheoretisches modell

2010-10-27T03:27:00.000-07:00

hier hast du
eine grosse schachtel
mit der aufschrift
schachtel.
wenn du sie öffnest,
findest du darin
eine schachtel
mite der aufschrift
schachtel.
wenn du sie öffnest -
ich meine jetzt
diese schachtel,
nicht jene -
findest du darin
eine schachtel
mit der aufschrift
und so weiter,
und wenn du
so weiter machst,
findest du
nach unendlichen mühen
eine unendlichen kleine
schachtel
mit einer aufschrit
so winzing,
dass sie dir gleichsam
vor den augen
verdunstet
es ist eine schachtel,
die nur in deiner einbildung
existiert
eine volkommen leere
schachtel.

hans magnus enzensberger

sobre o óbvio

2010-10-05T05:03:00.000-07:00

foto luiz de olivera

então é isto, a subjetividade? letra fácil, nauseabunda? então é só este escorrer por entre os dedos? então é isto, o nada? intervalo entre signifcado e significante? átomo crispado por entre arrepios? estranho... do que falamos afinal? então o ovo, ele mesmo, não existe? ou é só intervalo? pó? poeira? sopro? hoje mesmo de manhã subi o alto da boa vista no 225 em direção à praça mauá e vi a silenciosa dança das copas verdes da mata ao sabor do vento de outubro. primavera e um calor oleoso já untando o corpo logo cedo... incomodava o burbrurinho de falas amanhecidas no interior do ônibus, o pavor do silêncio desse povo... o modo como o carioca esconjura o silêncio tem algo de patético e terno: falam entre si através de monólogos exaltados, eles... sopro?

2010-09-10T08:40:00.001-07:00

gozo: poros expelindo pérolas aos milhares.

le bateau ivre

2010-08-25T06:08:00.000-07:00

luiz de oliveira ilhas cagáras

oh holy night

leann rimes

oh holy night

the stars are brightly shining

it is the night of our dear Savior's birth

long lay the world in sin and error pining

till he appeared and the soul felt its worth

a thrill of hope the weary world rejoices

for yonder breaks, a new and glorious morn

fall on your knees, oh hear the angel voices

oh night divine, oh night when Christ was born

oh night divine, oh night divine

oh night divine, oh night divine

oh night divine

por um mecanimos neurótico que desconheço ouço "óh, holly night" rondando minha mente há quase um mês na voz country de leann rimes, cantada com uma cadência ligeiramente spiritual. sempre de ressaca, acordo com a luz de janelas espaldas do rio hotel dando de cara contra meus olhos recém abertos e a cantilena começa e com ela o dia e às vezes este vem banhado por um sol absurdo, o calor impossível e estranho deste mês de agosto. os olhos procuram por equilíbrio. a labirintite põe tudo a girar como se andasse sobre o convés de um navio antigo em pleno alto mar. a imagem da filha passa correndo entre risos. seus cabelos devolutos, suados: "- papai, eu nunca mais vou te perder..." e sai rindo mais ainda, a criança. a vida valeu, a vida vale esta imagem. rien, nada esta espuma... os papéis precários, o corpo decrépito ganhando volume, a dislexia trocando as letras, os gêneros, a escrita banguela. a thrill of hope the weary world rejoices, a miséria do abandono, de novo o abandono. rosana, por quê que a gente nunca...? e esta água que ainda escorre, lenta, no máximo acumula em um regaço, rompe limites com sua calma habitual e desce de novo ladeira abaixo. for yonder breaks, a new and glorious morn.

'a carne é triste sim, e eu li todos os livros',

ser ascético

2010-02-10T11:51:00.000-08:00

"ascese. seja por se sentir culpado ante o ser amado, seja por querer impressioná-lo apresentando-lhe sua desgraça, o sujeito amoroso esboça uma conduta ascética de autopunição (regime de vida, roupas, etc.).

1.já que sou culpado disso, daquilo (tenhho, arrumo mil razões para sê-lo), vou me punir , vou arruinar meu corpo: rapar bem curto o cabelo, esconder meu olhar atrás de óculos escuros (modo de entrar para o convento), consagrar-me ao estudo de uma ciência séria e abstrata. vou me levantar cedo para trabalhar enquanto ainda está escuro, tal um monge. vou ser muito paciente, um pouco

caatinga

2010-02-10T11:33:00.000-08:00

curioso, agora depois de velho é que sinto o poder telúrico de forças atávicas: meus ossos tomando o turtuoso contorno próprio da raça - um desalinho quebradiço, nordestino.

retorno - o ponto de transição

2010-01-27T09:17:00.000-08:00

24. _________ _________

_________ _________ fú - retorno (o ponto de transição)

_________ _________ acima - kun, o receptivo, terra.

_________ _________ abaixo - chên, o incitar, trovão.

_________ _________

____________________

julgamento

retorno.sucesso.

saídae entrada sem erro.

amigoschegam sem culpa.

paraadiante e para trás segue o caminho.

aosétimo dia vem o retorno.

éfavorável ter aonde ir.

(...)

todosos movimentos se completam em seis etapas, e a sétima traz o retorno(...) por isso o sete é o número da luz nova e surge quandoao seis, o número da grande escuridão, se adiciona a unidade.assim, o estado de repouso dá lugar ao moviemnto"

( iching - o livro das mutações, richard wilhelm, p.92 - ed.pensamento.)

fragmento

2010-01-27T08:24:00.000-08:00

"piedade foi quem matou minhas musas".
pindaro

gato por lebre

2010-01-11T03:14:00.000-08:00

foto luiz de oliveira gato preto

"comer gato por lebre

- você já comeu gato por lebre? perguntaram-me devido ao meu ar um pouco distraído.

repondi:

- como gato por lebre a toda hora. por tolice, por distração, por ignorância. e até por delicadeza: me oferecem gato e agradeço a falsa lebre, e quando a lebre mia, finjo que não ouvi, porque sei que a mentira foi pra me agradar. mas não perdoô muito quando o motivo é de má-fé.

mas a variedade de assunto está exigindo uma enciclopédia. por exemplo, quando o gato se imagina lebre. já se trata de gato profundamente insastifeito com a sua condição, então lido com a lebre dele: é direito de gato querer ser lebre.

e há casos em que o gato até que quer ser gato mesmo, mas lebresse oblige, o que cansa muito.

há também os que não querem admitir que gostam mesmo é de gato, obrigando-nos a achar que é lebre, e aceitmaos só para poder comer em paz com tempos e costumes.

num tratado sobre o assunto, um professor de melancolia diria que já serviu de lebre a muito gato ordinário. um professor de irritação diria uma coisa que não se publica.

tenho mesmo vergonha é quando não aceito lebre pensando que era gato. (há um provérbio que diz: é melhor ser enganado por um amigo do que desconfiar dele). é o preço da desconfiança.

mas na verdade, quando aceito gato por lebre, o problema verdadeiro é de quem me ofereceu, pois meu erro foi apenas o de ser crêdula.

estou gostando de escrever isto. é que várias lebres andaram miando pelos telhados, e tive a oportunidade de miar de volta. gato também é hidrófobo."

(clarice lispector, a descoberta do mundo, ed. rocco, p. 434, 1999, rj)

manchas hepáticas

2010-01-08T12:44:00.000-08:00

foto luiz de oliveira nefelibatas

walter benjamin observou na sua rua de mão única, ed. brasiliense, 1993:

"quem ama não se apega somente aos 'defeitos' da amada, não somente aos tiques e fraquezas de uma mulher; a ele, rugas no rosto e manchas hepáticas, roupas gastas e um andar torto prendem muito mais duradoura e inexoravelmente que toda beleza. há muito tempo se notou isso. e por quê? se é verdadeira uma teoria que diz que a sensação não se aninha na cabeça, que não sentimos uma janela, uma nuvem, uma árvore no cérebro, mas sim naquele lugar onde as vemos, assim também, no olhar para a amada, estamos fora de nós. aqui, porém, atormentadamente tensos e arrebatados. ofuscada, a sensação esvoaça como um bando de pássaros no esplendor da mulher. e, assim como os pássaros buscam proteção nos folhosos esconderijos da árvore, refugiam as sensações nas sombrias rugas, nos gestos desgraciosos e nas modestas máculas do corpo amado, onde se acocoram em segurança, no esconderijo. e nenhum passante adivinha que exatamente aqui, no imperfeito, censurável, aninha-se a emoção amorosa, rápida como uma seta, do adorador."

quieta. concentrada. sempre de calça e botas, ela andava com um balanço torto nas cadeiras. à noite, seu pequeno vulto dava a impressão de que vinha lá de longe bater uma falta imaginária naquela avenida de subúrbio da zn. num estilo "deixa que eu chuto! deixa que eu chuto!"... tinha graça a moça. os olhos miúdos, negros, profundos. deles às vezes explodiam chispas em fúrias, palavrões. tpm, o cacete!.. tesão e tristeza de mãos dadas... graça, arre que a moça tinha graça. cigarros, vinhos, filmes. a clausura amorosa aos sábados, domingos, feriados. suas mãos: olho suas mãos dobrando boletos bancários no caixa - o dedinho mindinho soltinho, lindinho.

teve uma de braços longos, corpo e andar largo, malandro. os cabelos grandes naquela armação do início dos anos 80. nos olhos, curiosidade e malícia. o primeiro encontro à la miguelangelo: em uma noite chuvosa na altura do km 26 da rodovia federal presidente castelo branco, estendo minha mão colegial em socorro à sua sob uma vala cheia de lama: sua mão: um toque: calor e calafrio. o primeiro beijo: sob pálpebras cerradas, fogos de artíifícios... foi das primeiras que se assustaram. fugiu.

outra que com certa vegonha do desejo que seu delicado corpo inspirava, tentava escondê-lo sob sufocantes calças jeans e tênis baratos. tinha um andar leve, silencioso, na ponta dos pés - a cabeça na era de aquarius. o desejo de voar. a voz chorrrooosaaa. da sua fala nasciam algumas tulipas. quando vinha em nossa direção nos exasperava: parecia que a medida que se aproximava iria alçar voo a qualquer momento, a garça. acabou que, na minha eterna distração, voou mesmo - deixei escapar: bateu asas, foi ser mãe e professora de filosofia em taboão da serra...

naxos, solitude

2010-01-03T05:11:00.000-08:00

- olha menino, não vá se perder por minha causa!
disse-me ariadne, ocultando sob os cílios - arcana estrela de aquarius - o fio da meada da minha vida.

réveillon 2010, rio de janeiro - leme

2010-01-02T20:41:00.000-08:00

trilha sugerida:

fotos luiz de oliveira réveillon leme

lavradio

2010-01-01T13:38:00.000-08:00

encontro a andréia na feira da lavradio.

olhos castanhos, a voz rouca, grave, maliciosa.

- óh!? que bons ventos a trazem menina!

- olá, meu caro! vim atraída pelo peso de seu silêncio.

- céus! peço desculpas! não sabia que estava sendo tão ruidoso (...estou perdendo o jeito...).

beijos e abraços afetuosos.

figura de construção

2009-12-24T16:23:00.001-08:00

você,
sempre tão anacoluto.

2009-12-24T04:09:00.001-08:00

foto luiz de oliveira

w.o.

trouxe um livro,
o do chico alvim:
vai que você não vem

felicidade conjugal*

2009-12-23T10:09:00.000-08:00

outro dia fui supreendido por minha filha de três anos, toda feliz, dando-me de presente um pequeno maço de folhas verdes parecidas com salsa, o têmpero.

- papai, pra você!

surpreso, aceitei o inusitado buquê mas em seguida estranhei seu gesto. pensei que tivesse pego alguma hortaliça da geladeira. fui então à cozinha e nada de geladeira aberta. observei a pia e estava limpa. então perguntei à menina de onde vinham aquelas folhas: ela apontou para a varanda. chegando lá vi a árvore da felicidade aos frangalhos, toda desgalhada.

minha primeira reação foi de censurá-la, alertando que assim a felicidade não iria durar muito e logo morreria.

- mas paaaiii! é pra você!, insistiu firme, sublinhando sua fala no já habitual gesto nervoso de mãozinhas espalmadas quando está a ponto de perder a paciência.

ainda tentei argumentar mas então dei-me conta do significado do seu pequeno gesto: ofereceu-me a felicidade a troco de nada, sem censurar inclusive a minha desatenção com ela - eu ali distraído no computador, vagando pela internet, perdendo um agora mais precioso tempo de convívio. sem entender ainda a que deus representa, ela vem e me oferece a felicidade...

desconcertado, peguei-a no colo e beijei o mais que pude aquele rosto sorridente, triufante.

Ainda perturbado pelo que acabara de reconhecer e já com a obscura promessa de que deveria mudar os hábitos, passei então a olhar a felicidade de perto. e vi seus galhos delicados, quebradiços, como as frágeis canelas de um pardal. eram malhados, em tons de verde, brilhosos, dando a estranha sensação de que foram parte do corpo de algum pequeno réptil que, cansado de rastejar, resolveu fincar pé no chão, virar planta.

achei a felicidade esquisita. há qualquer coisa de sofrido nela. não tem a cor fácil da esperança, por exemplo - aquele tipo de gafanhoto, com seu tom de verde ralo, fino, delicado como supomos ser a esperança. a felicidade pareceu-me tosca com aquele seu verde-escuro pesado.

sempre achei curioso o fascínio que este arbusto pobre de ornamentos exerce sobre as mulheres, as mães. teve um tempo em que foi moda nas casas de subúrbio, anos 70, 80. por isso estranhei quando a vi por aqui trazida pelas mãos da mãe de minha filha, certamente influenciada pelos bons agouros que seu nome sugere e também na esperança (ó ela aqui de novo ), na espernça de esconjurar algo que ela já sentia no ar (os silêncios).

em plena virada da primeira década do século xxi a gente às voltas com os problemas de sempre, desde que o mundo é mundo: amor, esperança, felicidade.

na busca pela felicidade tentamos, tentou-se de tudo: vela de sete dias de são jorge, são judas, nossa senhora. os santinhos, a felicidade dos donos de gráficas, estes foram distribuídos aos milhares, talvez com certa vergonha e ligeira displicência - nossas misérias tornadas públicas sobre galpões de padarias e farmácias: santo expedito, são judas, santa edwirges e uma que encalhou de vez, não demos conta: nossa senhora desatadora dos nós - quem sabe se não está aqui o segredo de tudo este desencontro?

*"felicidade conjugal" é o título da novela de tolstoi que comprei por impulso

rio, apagão

2009-11-12T16:10:00.000-08:00

fotos luiz de oliveira apagão na lapa

rio, silêncio

2009-11-05T15:27:00.000-08:00

foto luiz de oliveira paquetá

do tumulto que é o rio - os ossos do corpo e carnes entregues aos solavancos de embreagens e freadas bruscas dos ônibus. um estranho trotar metálico de arrebites frouxos, vidros e parafusos por um fio. o motorista irritadísso, tornando todos reféns de sua ira e mal salário. a pista mais irregular que as costas de um jacaré. o mudo rilhar de dentes da neurose querendo paz, sem poder ler, se concentrar. a falação sem fim por entre celulares. o calor infernal a derreter tudo... bem, desse tumulto todo boa parte do silêncio migrou para paquetá, onde vive naquele marulhar mole e líquido da baia, no intervalo entre águas, pedras e areias. um silêncio monótono, bom, sonolento. outra parte fugiu para o interior da floresta da tijuca, escondendo-se no verde-musgo daquelas sombras úmidas: no escuro profundo da mata ele escorre por entre cachoeiras fiorentas. do que restou pela cidade, no socorro de almas tristes, ele habita a abôboda de alguma igreja barroca. isto até que o padre pegue o microfone...

o estigma

2009-10-30T11:33:00.000-07:00

o homem recém separado é marcado por um estigma, uma espécie de aura. como se ele andasse por aí imantado pela ação de forças estranhas: o fracasso da vida familiar, fonte da estabilidade social e aqui ele é visto como um fracasso, ruído a perturbar toda a ordem e a súbita queda em uma vida errante, desorientada. perdeu um papel social importante e ainda não tornou à vida solteira. vive como que em um limbo, de onde inspira comiseração e o cuidado dos outros. mas, como guerreiro ferido forçado a se ausentar da batalha, é também alvo de curioso sentimento de admiração: estranha atração.

foto luiz de oliveira praça tiradentes

...

2009-10-30T11:11:00.000-07:00

foto luiz de oliveira baia da guanabara

como consolo saber que, mal me equilibrando, não mais terei que andar descalço sobre este fio de navalha, sua beleza\meu ciúme, com a precária habilidade de um yogi formado à distância por fascículos baratos.

mãos esvaziadas

2009-10-30T11:03:00.000-07:00

foto luiz de oliveira rio hotel

'não há guarda-chuva

contra o tempo

rio fluindo sob a casa, correnteza

carregando os dias, os cabelos"

joão cabral de melo neto

rio, vontade e miséria. de são paulo, atrás do sonho e perdendo a filha, a companheira, o conforto da casa, a tranquilidade cotidiana, o sol do grajaú, os papéis... um batismo de fogo tumultuado. o quarto de hotel e as anotações de vida fracassada é tudo o que resta. mas só dói quando eu rio...

amor e bulimia

2009-10-30T10:31:00.000-07:00

foto luiz de oliveira

e se o amor fosse como uma espécie de comida em que lá pelas tantas, uma situação ou discussão decisivas, a gente enfiasse o dedo por entre as goelas e ele saisse num esforço de músculos e olhos comprimidos, quase desfalecendo? ele saísse vomitado em meio a àcído gástrico e outros restos mal digeridos?... depois, com o olhar congestionado e a garganta dolorida, fraco e leve ao mesmo tempo, calmo, a gente ficaria ali olhando ele, o amor vermelho e úmido se debatendo no chão em câmara lenta em meio às sobras de comida. ofegante... extinguindo-se em espasmos lentos como um peixe-de-briga fora do aquário... expirando devagar... ar... fim. teríamos então um tipo de bulimia entre aqueles que sofrem de amor, um tipo magro vagando por aí, triste.